Carnets de bord des apprentis de la FAIAR

fin de parcours

olivier Villanove — 2013-03-22T15:15:00Z

Si vous êtes arrivés jusqu'ici, si vous lisez ces mots, je vous félicite car c'est devenu le parcours du combatant.

Je vous donne rendez vous sur mes blogs pour suivre mon travail…. Bien amicalement

d'abord, le site du reflet Berceuse Assassine http://berceuse-assassine.tumblr.com/

ensuite, le site du voyage imaginé en iran http://recitdiran.tumblr.com/

mon site de photographie au jour le jour http://villanove.tumblr.com/

enfin les sites http://www.geographieaffective.fr/ http://www.villanove.fr/

Au plaisir de vous retrouver Olivier

Larme-à-gai-don

Solen Briand — 2013-02-24T14:29:45Z

C'est peut être la dernière lettre que je t'envoie, ou l'avant dernière. L'école, c'est bientôt la fin. Je crois que finalement je vais pas redoubler une deuxième fois. Mais c'est de justesse. J'ai pas eu de très bonnes notes à l'évaluation des fondamentalistes (comme il dit, DJDJ). Ils ont fait aux chefs : c'est bien votre grille pour évaluer un bon apprentisdela4èmepromotiondeaformationavancéeitinéranteauxartsdelarue, mais pour évaluer un bon professionnel, c'est pas ça. Et tout le monde a fait : oui oui oui de la tête, oui c'est vrai, c'est pas top pour évaluer un bon professionnel.
Heureusement, ils ont pas été tenté d'évaluer un bon artistes-en-herbe-de-la-rue. _ Tout va bien. L'horreur est sauve.
Mais si je redouble pas c'est surtout grâce à la fin du monde.

Il y a deux ou trois jours, c'était un peu avant que la comète s'abatte sur la terre et ne déclenche l'Arme-à-gai-don, j'ai eu un peu de mal à dormir : insomnie. Angoisse totale, je me suis dit que j'allais me faire tuer, accident du travail, tous les paysagistes-prog-amateurs-chasseurs-du-panorama-des-champs-tiers qui me tiraient dessus et qui m'arrachaient de terre… Alors que j'étais dans une Réserve de Repeuplement !! C'est pas légal !!
(J'ai des angoisses à cause de ma transmutation intérieur vers le passage au CP après la fin du monde, et à cause de l'apocalypse de la consommation et la destruction de l'univers par le néo-libéral-occidental-capitalisme.) Ils me disaient : « Tu n'es pas une forme artistique permitente ! » et puis : « Personne ne voudra de donner d'engrais pour ton projet, tu es trop sauvage ! »… des trucs comme ça…
Bon, on n'est sauvage que quand on est coincé dans un enclot, dans la nature il n'y a pas d'individus sauvages, il n'y a qu'un écosystème.

Qui est capable de savoir ce que l'avenir va retenir comme forme artistique permitente ?
C'est permitente mot ? Pernitente ? Pertimente ?
Moi je pense toujours aux impressionnistes. Pas toi ? Surtout, Manet, c'est un rejeté. « En 1863, le jury du Salon officiel refuse son « Déjeuner sur l'herbe », parce qu'il a peint une femme à poile ! À poile dans un décor antique, ça passe, c'est de l'Art, mais dans un décor contemporain… Bref, il se casse, il fait un autre salon, celui des refusés. Le deuxième salon il a plus de succès que le premier officiel… C'est pas étonnant, c'est un peu comme les OFFs…
Mais les critiques elles sont très méchantes, et la presse, les pouvoirs académiques et le public vouent Manet au tas de fumier, pour être poli. On lui rit au nez, et aussi au nez des autres : il y a même un journaliste qui leur dit « vous êtes pas des peintres, vous êtes juste une bande d'impressionnistes ! » Eux ils répondent : tient, il a raison, on garde le nom, merci monsieur.
Et je me dis, aujourd'hui, qui se souvient de ceux qui étaient à l'époque considérés comme des peintres officiels dans le salon officiel ?
L'Art Officiel est presque toujours du côté de l'erreur. C'est statistique.
Le choix des prog-amateurs-chasseurs-d'artistes et des paysagistes est au mieux un pari fébrile et subjectif. Alors pourquoi je devrai construire mes chances de donner la vie à une oeuvre autour de leur regard et de leurs envies ?
je me dis tout ça dans mon rêve.

Je prends un fusil de chasse.
Comme le marché de l'art-me, de l'arme, de larme permet la destruction immédiate de toute œuvre avant sa création. Une œuvre est une balle qui disparaît en tant que balle au moment brulant où elle devient projectile. Quelle atteigne le cœur d'un homme, d'une femme ou d'un enfant, d'un civil ou d'un militaire, le marché de l'art me ment en me faisant croire que ce qui se trouve en éclat dans ce cœur est mon œuvre.
Je tire, ça fume, quelle est la douille du projet ?

Le projet est l'inverse de la démarche. On ne découvre, en art qu'après coup ce que l'on a trouvé, si on le découvre avant, c'est sans aucun doute qu'il n'y avait pas besoin de chercher… Le projet tue la recherche en art et empêche de trouver quoi que ce soit d'inattendu. Il ne permet pas le détachement au résultat, la surprise d'être emporté par soi-même loin de ce que l'on croyait être. Cet attachement dans une espèce de maitrise étriquée du réel fait du projet une tentative de conformation à l'idée. Par pressions extérieurs répétées, l'idée est confirmée dans sa réalisation. On ne peut que bien mener un projet, ou le mener à bien, ce qui ce qui ne se distingue pas. Ce qui ne le distingue pas, mais le rend observable, structurable, appréhendable, contrôlable.
La démarche ne mène à rien. Elle n'aboutit qu'à la mort. Elle traverse et construit des paysages.
Pas à pas, elle se découvre et se recouvre. On ne peut rien en saisir que ses manifestations parce qu'elle ne se comprend qu'après. Aucune instance ne peut pas la contrôler, aucune instance, l'artiste lui-même ne peut que lui faire confiance et se laisser pousser, hors de toute rédaction, de tout langage, par une intuition.
La démarche n'appartient pas à un auteur, contrairement au projet, on l'emprunte. On ne perçoit dessus que des intérêts, que personne ne devra rembourser. Elle ne peut donc pas être rentable en tant qu'investissement, contrairement au projet, qui s'évalue d'abord sur ce critère. Le fusil fume toujours, mais ma tête aussi. J'ai un gros trou dedans, et mes pensées s'en écoulent à nu devant tout le monde : attentat à la pudeur. Les Gens-d'Armes arrivent et c'est l'amende pour trouble à l'ordre public.

Et là je me réveille en sueur, et je vois passer ma vie devant moi. Mes peluches, mes jouets, ma boite de magie, mes spectacles.
J'ai décidé de jouer dans la rue parce que c'est encore un des derniers lieux où il est possible de suivre un processus créatif direct, sans intermédiaire, financier ou décisif, entre moi et le public.
Un processus désarmé du projet, pacifiste et amateur.

Le lendemain matin, après avoir pas pu me rendormir, je suis allé jouer à Aix avec mon copain Marc Prépus, comme ça, dans la rue. On s'est fait virer deux fois par les Gens d'Arme.
Comme dans mon rêve, mais là c'est devenu drôle. Ils m'ont dit qu'on pouvait pas rester parce que c'est sûr, quelqu'un va les appeler, pour l'instant personne ne l'a fait, mais ça va pas tarder, parce qu'on dérange, en plus, on est juste en dessous de chez monsieur le sous-préfet.
Ils nous ont viré par anticipation !
C'est de la science-fiction ou du mentalisme : ils étaient capable de prédire que quelqu'un allait se sentir gêné par ce qu'ils ne savaient pas encore qu'on allait faire…
C'est un nouveau pouvoir magique des Forces de l'Ordre.
Monsieur, pour faire usage de l'espace public, il faut aller pleurer pour avoir une autorisation. Comment et pourquoi on nous la donne ne nous regarde pas. une autorisation ça permet de domestiquer tout le monde, si tu veux qu'on te la renouvelle, soit sage.
En fait, on n'est considéré sauvage que quand on est coincé dans un enclot, dans la vrai nature il n'y a pas d'individus sauvages, il n'y a qu'un écosystème.
Le désOrdre, c'est l'Ordre moins les Armes. Ou moins les larmes, c'est au choix.
Le chaos, c'est l'absence d'organisation. Le néant, c'est l'organisation d'absence. Entre les deux, il y avait l'humain, et c'est normal qu'il ait envie d'arrêter de pleurer un peu parfois, non ?
Maintenant il y a une pluie de météorites administratives qui ont anéanti l'humanité sous une tempête d'amendements. Larme-à-gai-don qui va faire disparaître les gens qui font la manche dans des rues recouvertes d'Arrêtés anti-mendicité.
Nul n'est sensé ignorer la Loi. Pourtant le droit c'est la seule matière qui n'est pas enseignée à l'école.

Ça a rien à voir, mais une Loi d'orientation agricole c'est une règle qu'on invente pour interdire l'échange de tout produit qui n'a pas fait l'objet d'une autorisation de mise sur le marché.

aimant-si-passion d'aimant-ciel

Solen Briand — 2013-01-27T15:17:46Z

Il s'en passe des choses à la FAIAR, je peux pas te raconter tout, mais je peux te raconter pas tout.
Avec Cochonou, Pupute et Or&lit, on est allé voir le père Chouard à Draguignan. C'est un monsieur qui voudrait qu'on devienne des adultes citoyens et plus des enfants électeurs. Alors il parle de la langue de bois, forcément, il en fait de la sciure avec son bec. Et il nourrit tout le monde avec ça.
Il a dit que les premières famines sont arrivées chez les anglais quand ils ont commencé à clôturer les champs. Ils se sont mis à se becter entre eux.
C'est ça la liberté d'ex-pression. On pousse ou on est poussé. On ouvre la bouche ou on se fait gober.

J'ai peur, du coup, que quand je m'ex-prime pas, on me mette en cage. Alors je la ramène. Mais du coup, je me piège, c'est moi qui referme la porte en cage.
L'autre soir, avec les copains, on parlait d'un spectacle qu'on doit faire ensemble un peu après la fête de fin d'année, et comme pour une fois, on nous donne un peu d'argent de poche, on a plein de sous, et les copains ils veulent acheter des cachets avec. Bon, moi, tu sais, je suis pas trop pour les médicaments, donc je leur dis que ça m'intéresse pas et qu'ils peuvent les avaler mes cachets. Et puis y en a un qui dit que ce serait bien si ceux qui sont les représentants des autres, ils gagnaient un peu plus, parce qu'ils font plus de boulot. Comme les grands à la télé qui nous font la peau-lytique.
Un peu comme partout finalement : travailler plus pour gagner plus, on est des professionnels, tout ça tout ça. Ceux qui sont un peu au dessus, c'est normal qu'ils gagnent plus d'argent que ceux qui sont un peu en dessous.
… Et ça passe tout seul, personne ne bronche : c'est normal. C'est normal, c'est équitable, ou éthiquable, ou étiquetable…

Alors finalement, je la ramène pas trop. De peur d'être éthiquablé, équitablé, étiquetablé.
J'ai pas trop le choix, je m'en vais. Si je la ramène trop, on va refermer la cage aux oiseaux pinpins.
On a encore croisé des gens drôles, ici on les appelle nos « lecteurs », ils confondent les notions de retour et d'attente, quand ils nous restituent ce qu'ils auraient aimé lire, au lieu de dire ce qu'ils ont lu.
C'est un peu fatiguant d'entendre ce que les gens aimeraient que tu sois. Moi je ne sais pas pourquoi, je trouve que c'est du gaspillage. C'est pas très grave sur le coup, mais au bout d'un moment, tu finis par devenir ce que l'autre veut que tu sois. Et après il te dit : tu ne me surprends plus. Bin… ouais. C'est ça le gaspillage.
Quand j'avais plus d'argent de poche pour m'acheter du Mc Do, j'ai fais de la soupe d'ortie (c'est une mauvaise herbe que personne ne prend pas la peine de culturer, et que tout le monde peut ramasser au bord de sa route). C'est plein de faire, même une institution végétarienne et anémique peut en profiter. On m'a dit que c'était le steak du pauvre, et que les filles en prennent quand elles ont leurs monstruations (c'est quand tous les mois tu perds du sang à cause du fait qu'on peut donner la vie).
Avec mes monstruations de la bouche qui continuent, ça me ferait du bien une soupe d'ortie de temps en temps. On me dit tout le temps qu'il faut pas cracher dans la soupe.
Ça c'est une phrase qui n'exprime aucune aventure. Quand je vois des légumes récoltés à grand frais qu'on laisse baigner dans leur jus pour finir la cuisson d'un bouillon brun, vaseux et sans saveur, et bin, cracher dans la soupe, ça lui donne du goût, et de la couleur. « Quand les hommes sont morts, ils entrent dans l'histoire, quand les statues sont mortes, elles entrent dans l'art. Cette botanique de la mort, c'est ce que nous appelons la culture. »
Parfois à l'école, j'ai envie de ça, d'une soupe rouge, comme la terre, pour mettre les doigts dedans et repeindre le monde. Mais on me dit il faut pas cracher dans la soupe.

C'est Sylvie (ça veut dire qu'elle vient des bois, comme les fées ?), qui m'a dit que comme métier, j'étais un fouille merde. Elle doit avoir raison, je cherche toujours un petit bout de quelque chose qui flotterait dans la soupe, une graine ou un truc comme ça, et quand je mets les doigts dedans, ils sentent un peu la fange.
On m'a dit que les roses poussaient bien dans le caca, alors je cherche. Le problème pour les autres c'est l'odeur. Comment on fait pour ne pas déranger par l'odeur quand on est un fouille merde ?
Jean-Jacques R, celui qui a abandonné ses enfants à l'assistance publique pour écrire un bouquin sur l'éducation, il a dit : « La liberté consiste moins à faire sa volonté qu'à ne pas être soumis à celle d'autrui. » Moi je trouve ça violent. C'est comme le proverbe Carambar : "La liberté, c'est faire l'épreuve de tout ce qu'on a pas envie d'entendre" ou « Ta liberté s'arrête là où commence celle des autres. ». C'est comme chez les anglais, c'est une question de fil de fer barbelé.

Il faut toujours qu'on clôture nos territoires d'existence et d'expression. Comme ça, pas de risque qu'on aille brouter le voisin, où qu'il vienne poser sa bouse chez nous.
Donc la nuit, à la frontale, on vient aux limites, pour déplacer les piquets et les murets. Et à quelques mètres, on fait semblant de pas voir le voisin qui fait semblant de pas voir qu'on voit bien qu'il voit qu'on fait la même chose tous les deux avec notre frontal, le rouge au front et la pioche à la main.
Bon.

Et qu'est ce qui se passe si on arrête de pousser ? Si on arrête, c'est l'inverse de la liberté. C'est au lieu d'avoir un territoire à défendre, soulager l'autre de la pression de ta propre conquête. Ça implique (en quelques nuits, toujours là, les voisins, à la frontale), de se faire exproprié même jusqu'au petit chemin qui mène à ta cabane.
Puisqu'ils ont bien fini par tout propriéter, que tu seras partout hors de chez toi, que nul part tu n'auras le droit de poser les pieds, alors tu apprendras à vivre et à marcher : pas hors les murs, mais sur les murs.

De toutes façons, hors les murs ça veut rien dire : on peut pas être dans un mur.
Moi, je m'en fout, il paraît que je sais marcher sur les fils. C'est que dans la tête que ça se passe : c'est l'épreuve du fait qu'on a pas envie de l'entendre que c'est possible aussi sur un cheveux, de marcher.

Au début, tu choisis des murs en pierre sèches déjà effondrés, pas de risque que ça aille plus bas : tu n'es chez personne, c'est une limite solide. Puis tu passes aux murets pas trop haut, un peu branlants, tu glisses un pied sur les portillons des clôtures en bois, et quand tu as plus confiance en tes pieds (on pense avec les pieds), tu traverses les longues lignes barbelées au milieu des près. Au lieu de délimiter ton territoire vital, tu te déplaces avec.

Il y a des gens qui ont déjà parlé de ça. Ils l'ont appelé l'aimant-si-passion. C'est l'inverse de la liberté. Tu marches.
À un moment, tu sais te déplacer sur des cheveux tellement fins que tu les imagines, tu te rends compte qu'ils résistent seulement parce que tu sais voler. De frontières en frontières. De limites en limites.
Les derniers no man's land ce sont nos peurs. Apprendre à les chevaucher, ça s'appelle l'aimant-si-passion. Elles nous amèneront toujours loin de nos cultures et de nos élevages. Traverser une peur ça empêche d'être sédentaire. Et de fil barbelé en fil électrique, on se rend compte qu'il y a un peuple de promeneur qui sait que personne n'est propriétaire ni du lieu où il vit, ni de sa liberté.

Des fois je me dis qu'être d'aimant-ciel, marcher sur le sommet des murs, c'est la seule altitude à adopter. Quand on a les pieds sur terre, on croit qu'elle nous appartient.

La Salamandre - Lézard de la Rue.

Solen Briand — 2013-01-24T18:54:24Z

La ville de Sarlat-la-Canéda s'est choisie pour emblème la Salamandre. L'animal mythique des alchimistes, symboliquement associé au feu. La légende raconte que la Salamandre vit dans le feu qui la consume, et meurt si elle en sort. Un animal condamné à consumer son environnement pour continuer à vivre.

Suivant son exemple, une armée d'Artistes de Rue, dont les rangs ne faiblissent pas chaque saison, vient semer le spectacle dans les rues et sur les places de Sarlat-la-canéda, ils animent le cœur des foules, pillant les bourses et haranguant sans scrupule. L'invasion des Artistes de Rue à la fois consume et contribue à régénérer ce feu touristique estival, mais il attise la tension qui oppose les Commerçants sédentaires à ces Artistes de Rue de Passage. Comme dans le cas de la Salamandre, les uns ne peuvent vivre sans les autres mais ne parviennent pas encore à faire de cette symbiose une situation harmonieuse.

Pour résoudre ce problème de combustion (ainsi que les problèmes croissants d'importation de foies d'oie et de canard), nous avons choisi de mettre en conserve de la fo(l)ie des artistes de passage durant la saison.

Le Foie des Artistes de Rue est une matière abondante dans la ville et ses abords, les fins de soirées sur la place de la Liberté attestent de surcroit d'une qualité d'engraissement supérieure. Cette gamme unique de Foi(e) Gras d'Artiste de Rue du Pays Sarladais a été sélectionnée par nos soins pour la qualité de la foi en l'art de la rue de ces artistes durant la saison 2012.

Nous espérons que cette nouvelle industrie des Foi(e)s Gras Artistes de Rue du Pays Sarladais, témoigne des avantages inestimables tant pour la Culture et le Patrimoine de Sarlat-la-Canéda, que pour son économie.

Que cette initiative permette de remettre un peu de foi(e) ou de fo(l)ie dans le foie, et qu'elle contribue à la préservation du travail de ces artistes avec la Cité Salamandre pour cette nouvelle année 2013, laquelle, nous osons le croire vous régalera. Nous vous la souhaitons heureuse, et pleine de poésie.

Veuillez accepter avec cet échantillon artisanal (fabriqué par nos soins), l'expression de nos sentiments les meilleurs.

(Sur une idée originale d'Alix Montheil et Solen Briand) (réalisé par le collectif les 3 C en hommage aux Artistes de Rue du Pays Sarladais)

Territoire [pré]occupé

Alix Denambride — 2013-01-22T15:43:47Z

Investigation d'un double territoire : notre cité voisine des Aygalades et la calanques de Ponteau.

3 semaines pour un voyage de proximité sur des territoires habités.

Rencontre avec Dolorès aux Aygalades et les Calanquais de Ponteau.

Le Réel est protéiforme.

Il ne se livre à notre regard qu'avec parcimonie, selon une succession de facettes dont notre conscience cherche constamment à faire la synthèse, à ne conserver que les traces.

Road movie et errance

Alix Denambride — 2013-01-22T12:20:33Z

J'ai marché, marché, jusqu'à l'épuisement. J'ai traversé et été traversé par le paysage. Et Jeanne est née, silhouette fictionnelle flottant dans le réel.

- F6 - Marseille

Moment extraordinaire 2

Alix Denambride — 2013-01-22T11:19:18Z

Nous sommes réunit aujourd'hui pour la célébration des funérailles de Viola Teresa Scuri se déroulant dans l'espace sacré éphémère à ciel ouvert de la plage de Corbières. Viola Teresa Scuri née Olivotto nous a quitté le 14 août 2012 dans sa 90ème année. La famille a décidé de rapatrier son corps vers sa terre natale : l'Italie. Viola Teresa Scuri, tu es venue par les eaux et repartira par la mer. Puisse ce tombeau, par les eaux, regagner la terre de (...)

- Alix Denambride / Moments extraordinaires

Qui je suis ? (2)

Alix Denambride — 2013-01-22T10:25:31Z

Joueur B

Bienvenue dans le laboratoire de la Dérive Protocolaire. Vous allez participer à l'exploration du territoire de la Chartreuse. La voix que vous allez entendre est désormais votre voix. Ecoutez-la et acceptez de suivre les indications, désirs, mouvements et égarements de cette parole qui sera désormais la votre.

Rendez-vous en bas des escaliers métalliques au pied de l'arbre dans le jardin. Lorsque vous y serez, vous vous allongerez dos au sol et passerez à la consigne suivante. La dérive pourra alors commencer. Attendez toujours d'être arrivé au bout d'une consigne avant de passer à la suivante, même si vous pensez parfois avoir perdu le fil…

Je suis allongée dans l'herbe. Je suis bien. Il y a des gens autour de moi. Un peu de bruit. Mais tout est plutôt calme. Je m'assoie. Je regarde autour de moi. Je ne sais pas trop où allez… Quelle direction prendre ? Je me lève. Dans mon dos, la salle du procureur. J'avance. Je marche jusqu'au portail sur la gauche. Un portail ouvert sur lequel il est écrit « jardin du procureur » en lettres blanches sur fond rouge.

Je passe le portail. En face de moi, assise sur un banc, une jeune femme rousse au pantalon jaune. Une femme avec un pantalon jaune, c'est particulier. C'est drôle, elle a un iPhone. Elle a l'air concentrée. Elle regarde dans son iPhone comme si c'était un miroir, comme si elle regardait son reflet, comme si elle regardait en arrière. Elle m'intrigue… Est-ce que c'est la couleur de son pantalon qui la rend si curieuse ? D'où vient-elle ? Où va-t-elle ? Je vais la suivre. Il ne faut pas qu'elle me remarque. Tiens, je vais faire comme si j'étais avec un groupe de gens. Je demande l'heure. Si ça se trouve je vais la perdre. Où pourrait-elle m'emmener ? Mais où pourrait-elle m'emmener ? Peut être qu'on va quitter le cloître, sortir de la Chartreuse, quitter Villeneuve. Peut-être qu'on prendra un train. Je sens bien qu'elle va se jouer de moi. Surtout, il ne faut pas qu'elle me voit.

Alarme 1 (au bout de 10 minutes) : La jeune fille en jaune vient de se retourner. Elle m'a surpris. Réflexe : je pars dans la direction opposée. Ne te retourne pas ! Surtout ne te retourne plus ! Je me fais toute petite pour tenter d'échapper à ce regard qui m'a surpris. Je n'ose plus regarder en arrière. Je ne regarderais plus en arrière.

La jeune femme m'a-t-elle emmené dans un espace inattendu ? Je repense au chemin que je viens de parcourir. Je refais le parcours dans ma tête. Je revois un espace en particulier. Je repense à lui. Il faut que j'y retourne. J'y retourne.

M'y revoilà. C'est drôle, j'ai l'impression qu'il y a encore un peu de son parfum dans l'air. L'impression que la couleur jaune a imbibé les murs. Où est-elle à présent ? Peut-être est elle cachée ? Il n'y a pas plus espiègle que la couleur jaune. Cache-cache… J'adorais ce jeu quand j'étais enfant. Ma maison était suffisamment grande pour que je puisse y jouer. Je me glissais sous la table de la salle à manger, me tenais à croupis derrière le grand fauteuil du salon ou encore recroquevillé sous l'escalier montant à l'étage. Lorsque je jouais avec mon père, il faisait toujours semblant de ne pas me trouver et je jubilais toujours qu´il mette autant de temps à trouver ma cachette… Je vais me cacher un moment. Je me cacherais et peut-être qu'elle viendra me chercher.

Alarme 2 (au bout de 17 minutes) : Je sors de ma cachette. Où est la jeune fille en jaune ? Je l'ai perdu ? Elle m'a perdu ? Il y a plein de vieux. Il n'y a que des vieux. Qu'est ce qu'on va en faire ? J'avance. Je ne me laisse pas perturbé par la situation. Sa présence me manque. Je vais retourner au lieu de notre première rencontre. Le banc, à l'entrée de l'église à ciel ouvert. J'y vais d'un bon pas.

Elle n'est plus là. Je m'approche du banc. Il y a une inscription. Elle m'a laissé un message… Je lis : retournes à la salle du procureur et tu sauras « qui je suis ? ». Elle m'attend là bas ? Vite, il faut que j'y aille ! J'y vais ! J'y cours même !

Qui je suis ?

Alix Denambride — 2013-01-22T10:24:39Z

Joueur A

Choisissez à présent votre point de départ. Celui-ci devra être confortable, aéré, calme. Lorsque vous y serez, vous passerez à la consigne suivante. La dérive pourra alors commencer. Attendez toujours d'être arrivé au bout d'une consigne avant de passer à la suivante, même si vous pensez parfois avoir perdu le fil…

J'ai envie de retirer mes chaussures, d'être pieds nus.

Je fais quelques pas. J'apprécie le contact de mes pieds nus sur le sol. Je m'arrête.

Je m'assois et lève la tête.

Qu'y a t il au-dessus de moi ? Le ciel est-il bleu ? Nuageux ? Couvert ? Et autour de moi ? Y a-t-il du vent ? Ai-je chaud ? Froid ? J'ai envie de cueillir des fleurs de pissenlits, de faire un bouquet de jonquilles. Je pense à la couleur jaune.

Je repars en exploration. Tiens, qu'est ce que je fais de mes chaussures ? Je les remets ou pas ? Je me laisse le choix. Je repars.

Beaucoup d'espaces ici semblent inexplorables. J'ouvre les portes, toutes les portes, jusqu'à en ouvrir une donnant sur un espace que j'ai furieusement envie de découvrir. Ouvrir les portes. J'ai passé mon enfance avec l'interdiction d'ouvrir les portes…

J'entre et pars en exploration de ce lieu si séduisant. Si je croise une personne, je lui dis que j'ai perdu quelqu'un.

C'est étrange, j'ai l'impression que quelqu'un me suit… Je repense à ce jeu d'enfant : cache-cache. La maison de mon enfance était suffisamment grande pour que je puisse y jouer. Je me glissais sous la table de la salle à manger, me tenais à croupis derrière le grand fauteuil du salon ou encore recroquevillé sous l'escalier montant à l'étage. Lorsque je jouais avec mon père, il faisait toujours semblant de ne pas me trouver et je jubilais toujours qu´il mette autant de temps à trouver ma cachette… Je vais me cacher un moment dans la chartreuse. Je me cacherais, me fondrais dans le décor. Génial je vais me cacher !

J'aime bien me cacher parce que c'est vraiment dans ces moments là que l'on peut se retrouver avec soi même. Je repense à la couleur jaune. Le jaune a une odeur particulière.

Alarme 1 (au bout de 7 minutes) : Je me sens un peu seule, un peu désorientée. J'ai envie de suivre quelqu'un, comme ça au hasard. Pour me sentir un peu moins seule. Ca me donnera une direction. Je vais retourner vers l'église à ciel ouvert. Il y a toujours du monde là bas. Je trouverais bien quelqu'un là-bas. J'y retourne d'un bon pas.

Alarme 2 (au bout de 10 minutes) : Je me retourne soudainement et reste interdite, immobile. Quelqu'un me suit depuis tout à l'heure. Qui est cette jeune femme rousse au pantalon jaune ? J'ai l'impression que je l'ai déjà vu. Peut être qu'elle fait le même jeu que moi. Une femme avec un pantalon jaune, c'est particulier. C'est drôle, elle a un iPhone. Elle a l'air concentrée. Elle regarde dans son iPhone comme si c'était un miroir, comme si elle regardait son reflet, comme si elle regardait en arrière. Elle m'intrigue… Est-ce que c'est la couleur de son pantalon qui la rend si curieuse ? D'où vient-elle ? Où va-t-elle ? Je vais la suivre. Il ne faut pas qu'elle me remarque. Tiens, je vais faire comme si j'étais avec un groupe de gens. Je demande l'heure. Si ça se trouve je vais la perdre. Où pourrait-elle m'emmener ? Mais où pourrait-elle m'emmener ? Peut être qu'on va quitter le cloître, sortir de la Chartreuse, quitter Villeneuve. Peut-être qu'on prendra un train. Je sens bien qu'elle va se jouer de moi. Surtout, il ne faut pas qu'elle me voit.

Elle a disparu. Elle se joue de moi. Depuis le début, elle se joue de moi. Elle me manipule. Elle a disparu et j'ai disparu en elle. La revoilà, je la suis à nouveau. Elle me regarde et m'indique un banc. Je m'approche du banc. Il y a une inscription. Je lis : retournes à la salle du procureur et tu sauras « qui je suis ? ». Je m'y rends.

Émergence de quelques problématiques

Alix Denambride — 2013-01-22T10:23:48Z

De la programmation

La découpe des consignes à implémenter dans le dispositif , leur typologie, hiérarchisation et articulation nous rapproche de l'écriture d'un langage. Que programme-t-on ? Des déambulations et interactions humaines ? Dans quel but ? Quel est le destinataire de ce programme ? Quel est son objet ? Cette déshumanisation du langage est peut-être un problème. Quelle marge d'interprétation laisse-t-on à l'expérimentateur/joueur ? Quelle variabilité du terrain d'implémentation peut-il supporter ?

Définir un lexique règle - consigne - protocole - mission - scénario - dispositif - programme - performance - happening - fiction - rituel