Dans les autres villes on appelle ça une impasse, ici je suis officiellement domicilié au boulevard Falcot. Deux voitures ne peuvent pas s’y croiser, la ruelle se termine en cul-de-sac.
Le boulevard Falcot.
Le premier investissement que j’ai fait : des boules Quies.
Cette ville est handicapée par elle-même.
Les gens d’ici sont leur propre membre en moins. Comme si, pour exister, il fallait manquer d’être à la bonne place.
On commence à mettre les warnings quand on est en triple file sur la voie d’en face et qu’on sait qu’on reste garé là pour la matinée.
Marseille c’est comme si il n’y avait qu’une seule place de parking pour ton véhicule, une seule place parfaite, pure, idéale, mais quelque part dans la ville. Et certainement pas à côté de là où tu souhaites aller.
Marseille c’est 1h20 pour me garer, le dimanche soir de mon arrivée.
Marseille c’est une histoire d’amour impossible entre deux familles rivales : les places libres et les véhicules en circulation.
La première chose qu’on te demande, c’est d’où tu viens ?
De la rue à côté.
En France d’habitude, on te demande ce que tu fais pour savoir ce que tu es.
Ici c’est d’où viens-tu ?
Je me plais à décevoir, comme si je voulais injecter un vaccin. Je viens de partout.
Où habites-tu ? Dans la rue là, dans mon camion.
Marseille c’est une ville spaciale, avec un psychisme géographique, où la carte d’identité prend un autre sens.
Moi-même je suis tout de suite contaminé et je fais des rencontres GPS.
Comme Saint Ex a dit, je manque de racines, le vent me promène.
Le mistral infléchit la course de ma ligne de marche, elle se courbe, le vent m’arqueboute.
Elle broute, elle bruite, elle vrombit pendant que je marche sur elle.
Chaque pas la pacifie devant. C’est derrière que ça gronde.
Aujourd’hui rencontre avec le vent.
Il est comme l’eau glacé des torrents.
Impitoyable.
Il est comme le soleil qui se cache, fait vibrer les corps, rentre jusqu’aux os, rend fou.
Le mistral c’est la maison hanté de l’immobilier d’azur, la corde vocale de la région PACA
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